#cris
il flotte un air fertile
dans les ondés ondoyante
il s’offre le parfum fauve
des nuits festives

ailleurs on saigne patiemment
les oisivetés adolescentes
muées en échauffourées contondantes

plus tôt on s’insurgeait
contre une terre d’accueil
on scandait sa rage
dans un vernaculaire vulgaire

la nuit d’avant se piquait
comme une crise entre Bonavir ou Méthadone

le mutisme en boule
moi
contre tous les cris du monde
j’attendais la suite
au sortir de ma fin de tout